EL AGUA DE MAR�

Descansa en paz, Michael.
Ya podéis descansar, niños.

Cada vez que leo la prensa escrita de mi país, duermo mal. Esto no me ocurre cuando leo Le Monde diplomathique. Desgraciadamente las noticias son las mismas; afortunadamente están contadas de otra forma.

A veces me da por imaginar que vivo en un mundo diferente, donde las desigualdades siguen ahí pero no cebándose con los de siempre, sino con sólo aquellos que se las merecen: los políticos, por ejemplo. O con los banqueros, grandes empresarios, grandes deportistas, grandes hijos de puta...

Pero la verdad es una buscona chuleada por un padrote. Así que me quedo como estoy, con sueño y sin un Dios Omnipotente que me proteja; pero con una de mis biblias siempre a mano: "Desde el jardín", de Jerzy Kosinsky.

Ya no hay cuesta de Enero, hay grandes, enormes, BUENÍSIMAS, rebajas. El mejor método para combatir esta crisis capitalista es consumir; pero consumir con cabeza, rebuscando los mejores precios, no gastando a lo idiota, sino con inteligencia.
Gastando. Del verbo Gastar.
DRAE.

Se ha escrito mucho sobre la última película de Batman. Lo que más se ha dicho es que es oscurísima. Yo me pregunto qué tiene de oscura a parte del traje del protagonista. Es pura ficción, y gusta por la campaña publicitaria creada por la muerte del drogadicto de Heath Lugger, que en la película interpreta a un Guasón esquizofrénico-psicópata. Nada del otro mundo. ¿Alguien quiere una película oscura? Aquí dejo un fragmento. Que aproveche.

Y mira que hacía frío, y, sin embargo, estiré la mano y cogí el periódico gratuito. Ya dentro de la estación del metro, mientras esperaba la llegada del tren, me siento en uno de los bancos de cemento sucio y hojeo el periódico QUÉ!. ¿Y qué es lo que me encuentro? Pues esta jugosa noticia: Altadis cierra su fábrica de Alicante, con el despedido de trescientos treinta y ocho empleados (a diferencia de los políticos, que son grandes estadistas, yo escribo con letras las cifras para que se vea con claridad cuan largas pueden ser las tragedias). La noticia iba enmarcada dentro de una noticia bomba, enorme: A las puertas de 3.000.000 de parados… y lo que nos queda. También, dentro del sofrito estadístico hay otro titular que me llamó la atención, en el que Solbes nos viene a decir que en 2009 hasta los Reyes Magos estarán en la cola del INEM a la espera de un cursillo de reciclaje.

Entonces llegó mi vagón y sin miramiento ni caballerosidad alguna (creo al cien por cien en la igualdad) entré a empujones y logré sentarme en un banco de plástico azul; también sucio. Sonó el pitido molesto de arranque y volví a la primera noticia, a la de la fábrica de Alicante. Y es que tiene tela que teñir. Uno de los empleados de Altadis, de cuyo nombre prefiero no acordarme, va y suelta que, incluso estando en el paro, sus compis y él no dejarán de jugar al fútbol los sábados porque: mientras que jugamos se nos olvida todo un poco.¡Toma del frasco, Carrasco! Si al final va a tener razón el ombligo de Sanchez Dragó cuando dijo que él no era demócrata, que él era aristócrata porque su voto no podía tener el mismo valor que el voto de una persona que no ha leído en su vida.

Está bueno el método del empleado de Altadis. Y como hoy servidor se encuentra generoso, compartiré un consejo con todos aquellos trabajadores cuyas mentalidades se acerquen a la del empleado de Altadis. Ahí va mi altruismo comprometido:

Los fines de semana agarren un balón y piensen en fútbol, para olvidarse un poco. Y luego, entre semana, y para seguir en la misma dirección, agárrense unas cajas de heinekens y piensen en verde, que según parece, también ayuda a olvidar.

Pensando esto dejé el periódico sobre un banco, justo a la salida de la boca del metro.
Me giré unos pasos después y vi cómo el viento jugaba a las cometas con las noticias de aquella mañana.

Uno se sienta con ganas de escribir algo sustancioso y, al final, sólo consigue escribir sobre la no inspiración. Me gusta escribir incluso sobre esto, sobre mi inspiración(o falta de inspiración). Sentado con ganas de escribir, escribiendo sentado, con la inspiración por tema por no tenerla. ¿Y si lo que de verdad tendría que hacer es no escribir cuando no hay nada qué contar? Siempre hay qué contar; siempre se encuentra sobre lo que escribir. Incluso cuando uno tiene ganas pero no encuentra algo sustancioso.

Necesito ver más t(i)v(i).

La canción del domingo.

"Se rompió la cadena que ataba el reloj a las horas,
se paró el aguacero ahora somos flotando dos gotas,
agarrado un momento a la cola del viento me siento mejor,
me olvidé de poner en el suelo los pies y me siento mejor.

¡volar, volar!"

“Me gustaría volver a ser diputado por un solo día y decir desde el estrado: ¿Y ahora qué, hijos de puta?”. Julio Anguita.

Lo fácil sería criticar al presidente. Sobretodo desde la barra de una tasca. O desde el mostrador de un lujoso restorán. Lo fácil es criticar al presidente (esté cual esté). Lo difícil es asumir errores.

El 29 de Junio de 2008, ya caidita la tarde, España era una fiesta (igual que en las novelas de papá Heminway). Las calles se inundaban de bocinazos, trompetas, banderas de España (muchas de ellas con el toro de osborne impreso), caras rojigualdas, lloros etílicos, risas, voces, cánticos, ríos de orín, abrazos… España era fiesta porque éramos campeones de Europa (en fútbol, nadie vaya a pensar bien). José Luis Rodríguez Zapatero – que no el Puma-, sonreía acelerado, nerviosillo, pues la victoria de la selección española le caía de rechupete: "Habéis conseguido hacer feliz a toda España y a todos los españoles". España era la fiesta, incluso para aquellos que no sabíamos de futbol y que, además, necesitábamos dormir. Pero la opinión de la minoría no suele importar. Lo verdaderamente importante era la copa que unos multimillonarios habían ganado por darle patadas a un objeto redondo de cuero relleno de aire.
Mientras, por aquellas fechas, otros multimillonarios sabían que su juego de especulación se acababa, que el ladrillo no les iba a reportar más victorias, pero que el dinero ya estaba a salvo en paraísos fiscales; el resto, el vulgo,la masa idiota, los consumistas empedernidos, los que dependían laboralmente de aquellos listillos, eran campeones de europa (de futbol, nadie me piense bien).
Pasan tres o cuatro meses y de la famosa no crisis de nuestro presidente José Luis Rodríguez Zapatero- que no confundir con José Luis Rodríguez, alias “el Puma”- nos vemos con nuestro ministro de economía Solbes en: "la peor crisis desde que tengo uso de razón, y tengo 66 años". Y las calles vuelven a llenarse: bocinazos, caceloradas, insultos, lloros (no etílicos), banderas de españa (sin toros de osborne, pero sí con águilas negras, oscurísimas)…

Julio Anguita habló al pueblo político. Yo deseo hablar al pueblo obrero:

"Proletarios, curriquis, sufridores: tengo una solución para la crisis: desempolvad las camisetas de la selección española, las trompetas y la alegría y, ahora sí, salgamos “todos” juntos a las calles a vitorear:

¡¡SOMOS CAMPEONES DE EUROPA!!"

Nunca me fui.

Ahora tengo traje nuevo, el que se ve. Y mientras pienso qué escribir, intento acomodarme dentro de este traje, buscando dar de sí las costuras: encojo y ensancho la espalda; alargo los brazos para medir la longitud de los puños; me inclino, me acuclillo: see, es de mi talla.

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